Recuerdos al sol

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Los veranos de mi infancia eran siempre apacibles, divertidos. Mi madre tuvo que comprarme un cuaderno para que yo escribiese sobre aquello que sentía en esos días perfectos. Yo hablaba sobre el trayecto, en coche, que a veces me mareaba pero se me pasaba rápidamente. Hablaba de la tienda de chucherías en la que comprábamos pipas, que la dueña parecía un ogro por su aspecto rudo, pero que tenía un enorme corazón y se había quedado con una niña sin madre, a mí me gustaba mirar a esa niña, poco agraciada, pelirroja, blanquita, con ojos tristes, abrazando a la dueña de la tienda. Escribía sobre los cuentos que inventábamos entre mi madre y yo, en algunas tardes largas. O sobre cómo tendíamos las toallas al sol después de la piscina o la playa. Hablaba de las mañanas dedicadas a aprender con mi padre cómo saltar a la piscina de cabeza, con un movimiento seguro y elegante, o sobre las carreras acuáticas. Hablaba del flotador de mi hermana. La crema suave y fresquita, que nos poníamos sobre la piel caliente. Acostarnos con mamá en la misma cama para mirar películas por la noche. Los desayunos, en la terraza, mirando a las montañas, enormes tostadas con miel o mermelada, el súper tazón de leche, el bañador ya puesto desde temprano. Mi madre leyendo, despreocupada, frente a la ventana. Mi padre pintando cuadros, hablándonos de Renoir, de Monet, de Degas. Las noches en las terrazas, la fanta de naranja. Los helados de vainilla. Las fiestas de los pueblecitos, mi hermana y yo bailando. El pelo mojado. Ducharnos antes de salir a cenar, mirar desde el balcón. Los cines de verano. Los cuentos. La risa de mis padres. Los juegos con mi hermana a la hora de la siesta. Los libros de los Cinco.

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